Charlando con mi mente

2012-01-26T22:52:00.002-03:00

Historias de cronopios y de famas - Julio Cortázar

2012-01-23T00:29:00.001-03:00

Interrupciones 2 - Juan Gelman

2012-01-23T00:28:00.002-03:00

El segundo sexo (Los hechos y los mitos, Tomo I) - Simone de Beauvoir

2012-01-06T20:24:00.002-03:00

La insoportable levedad del ser - Milan Kundera

2012-01-02T10:35:00.002-03:00

Interrupciones 1 - Juan Gelman

2011-12-31T15:06:00.001-03:00

Seda - Alessandro Baricco

2011-12-30T11:48:00.002-03:00

Ojos de perro azul - Gabriel García Márquez

2011-12-25T21:57:00.002-03:00

Bestiario - Julio Cortázar

2011-12-18T17:47:00.000-03:00

El baile - Irène Nèmirovsky

2011-12-16T19:27:00.001-03:00

El Guatemalazo - Gregorio Selser

2011-12-11T23:38:00.001-03:00

El Evangelio según Van Hutten - Abelardo Castillo

2011-12-11T15:19:00.002-03:00

La batalla de Guatemala - Guillermo Toriello

2011-12-05T19:59:00.001-03:00

Cólera buey - Juan Gelman

2011-12-05T11:34:00.000-03:00

Sandino, General de Hombres libres - Gregorio Selser

El novio de mi nieta - Agarrate Catalina

2011-12-02T10:17:00.001-03:00

Lo principal es que el muchacho sea sanito

que no me fume, ni me tome pa' empezar,

que haga deporte y se levante tempranito

que coma sano y no le guste trasnochar.

En lo posible, que sea cauteloso y cauto

que eso, en el hombre, es la virtud fundamental

(si no, que por lo menos tenga un auto,

porque la nena está aprendiendo a manejar).

Si es por pedir, yo pediría que sea lindo

pa' que los hijos salgan lindos como él,

y si no es lindo, por lo menos que sea bueno

o por lo menos tenga un padre coronel.

Si es bien blanquito habrá que conocer los suegros

y averiguar cómo es la rama familiar.

No sea cuestión que tenga algún pariente negro

y andar mezclando el chocolate con el pan.

Los rubiecitos suelen ser casi un milagro,

pero algo turbio también pueden esconder.

Después te dice que le gusta el queso magro

y tiene toda la familia en Israel.

Que no sea chino ¡santo Dios, que no sea chino!

y digo chino en el sentido general.

Por eso: chino o de países similares

que no son chinos, pero son chinos igual.

Le pido a Dios que no me traiga un boliviano

y mucho menos un peruano, por favor.

Que sea católico apostólico romano

¡que no me vayan a enchufar ningún mormón!

Pero volviendo a tema horrible de los chinos,

el chino es loco por su honor y su moral,

si se le cae el cucurucho de un helado

igual se hace un harakiri en "La Cigale".

Que por favor, no vaya a ser un macumbero

ni una lesbiana disfrazada de varón

que no sea plancha ni tampoco metalero

que no sea hippie, patovica o maricón.

Ni paraguayo, ni chileno o ecuatoriano

(mucho charango, mucho indio y... el color...)

No vas a andar lidiando vos con el problema

que en Uruguay Rivera ya solucionó.

Pero confío en su criterio y en su juicio:

ella solita va a poder elegir bien,

mientras que sea un hombre abierto y sin prejuicios

y que la quiera y que la acepte como es.

2011-11-29T21:57:00.002-03:00

La otra lucha, Historia de las Madres de Plaza de Mayo, Tomo II (1983-1986) - Ulises Gorini

2011-11-20T15:28:00.001-03:00

Gotán - Juan Gelman

2011-11-20T14:59:00.001-03:00

Velorio del solo - Juan Gelman

2011-11-20T14:33:00.002-03:00

El juego en que andamos - Juan Gelman

2011-11-19T15:34:00.002-03:00

La formación de la conciencia nacional - Juan José Hernández Arregui

2011-11-12T23:43:00.000-03:00

El rapto de Panamá - Gregorio Selser

2011-11-08T23:54:00.002-03:00

El cruce del Aqueronte - Abelardo Castillo

Sabés que lo sé

2011-11-06T23:08:00.003-03:00

Ya llegarás

algún día,

será un martes

soleado.

Bah, no sé. Ojalá que sí.

Hará calor ese día,

compraremos

helado (aunque

engordaré).

Bah, no sé. Ojalá que sí.

Me dirás que

estoy tenso

Sólo nervioso,

tal vez.

Bah, no sé. Ojalá que sí.

Aclaré que

te busco, pero

tu cuerpo, encontrar,

difícil fue.

Bah, no sé. Ojalá que sí.

No soy gran

compañero

ni vos un faisán

sin igual o un imán.

Bah, no sé. Ojalá que sí.

Y si nos preguntan

diremos:

“es sólo amistad,

paredón y placer”.

Bah, no sé. Ojalá que sí.

Me buscarás

parecidos, después

de tu vida y amores

te preguntaré.

Bah, no sé. Ojalá que sí.

Adiós a esa cita,

vendrá la nausea

y el miedo.

Te dejaré

o al revés.

Y de este poema,

seguro, seguro

me olvidaré.

Un nene y la placa de Prats

2011-11-06T22:47:00.000-03:00

Si un nene se para

a ver la placa de Prats,

te digo, mi amigo, que

hay muchos partidos

aún por jugar.

Si un nene se para

a ver la placa de Prats,

quizás, no tenga sentido

mas aquel que el Destino

le vaya a asignar.

Si un nene se para,

morocho o mestizo —da igual—

a ver la placa de Prats,

hay que contarle la historia

de Salvador y del Nunca Más.

2011-11-06T12:39:00.000-03:00

Violín y otras cuestiones - Juan Gelman

2011-11-03T15:49:00.002-03:00

La Revolución Sandinista - Carlos Vilas

2011-10-04T09:19:00.002-03:00

Cuentos crueles - Abelardo Castillo

Papeles de reparto

2011-09-25T22:58:00.002-03:00

Hay paz en mis labios, negadores a veces.

Penélope, Desdémona y Casandra.

Me escribes tus cartas de erráticas palabras.

Hay paz en mis labios, sonríen con creces.

Penélope, Desdémona y Casandra.

A no esperar tu vuelta ni en braille respuestas.

Hay paz en mis labios, bailan entre peces.

Penélope, Desdémona y Casandra.

Reflejan tu estado un poco olvidado.

Un combate

sincero,

del cual fui

pionero.

2011-09-24T21:26:00.000-03:00

Tan triste como ella - Juan Carlos Onetti

2011-09-17T15:30:00.002-03:00

La Profecía del CHÉ - Ernesto Guevara de la Serna

2011-09-16T00:16:00.002-03:00

Rodolfo Walsh. La palabra y la acción - Eduardo Jozami

2011-08-30T23:40:00.003-03:00

Indios, ejército y fronteras - David Viñas

Ideas estrelladas

2011-08-27T19:51:00.003-03:00

Si el sillón fuese amarillo

y blanco, tu saber
sentado en bustaca de oro,
contemplaría el anochecer.
Pero sino hay, en toda tu casa,

sillón para ofrecer

no me quedará remedio,

que hacerte desaparecer.

Si te disfrazaste

de vulgar mercader,

piensa que el Cristo

los echó también.

Armemos una zafra

tiremos ese sillón:

pues la censura es reina

y reina por doquier.

2011-08-25T19:26:00.002-03:00

El presidente que no fue - Miguel Bonasso

Generación: camino de ida y vuelta

2011-07-30T01:08:00.008-03:00

Para mi generación,

se le desea

redoble de banderas,

este rumbo.

Para otros, sólo cambia

por usado,

por invierno y malogrado.

En estantes

o hacedores de anaqueles.

Eso no deseo,

para mi generación.

Para mi generación,
no deseo:

cosmético y descartes
en billetes.

Por sarcasmo o por la foto

sin escalas,
para ellos, sólo viaja.

Nuestro mundo,

misioneros a dar vueltas.
Eso se le desea,

para mi generación.

2011-07-28T22:10:00.001-03:00

El hombre que está solo y espera - Raul Scalabrini Ortiz

2011-07-20T16:27:00.002-03:00

La náusea - Jean-Paul Sartre

2011-07-19T00:45:00.001-03:00

La Voluntad. Una historia de la militancia revolucionaria en la Argentina 1976/1978 Tomo 5 - Eduardo Anguita y Martín Caparrós

2011-06-30T15:02:00.002-03:00

La casa verde - Mario Vargas Llosa

Los flautistas de bombos y trompetas

2011-06-20T18:15:00.002-03:00

En la calle, como en la historia, se reconocen los flautistas de sonrisa quebrada y risa chillona. Yo vendo postales en la Plaza de la Victoria. Algunos registros y cinco pañuelos. De noche o nublado, me encontrarán de cara al sol, sentado en el banco de la esquina izquierda. Me tarareo un poema, mientras pienso que vuelven. Me gusta apostar con la vendedora de estampitas. Ella dice que no; yo, que sí. Muchas veces he perdido, pero igual me le planto. Es cuestión de pálpitos. Siempre lo fue.

Ella es cieguita y no entiende. Cuando los flautistas vuelven, llenan de colores el espacio. A veces, se cantan coplas alegres y yo, detrás, las sigo con palmas. Otras, en testigo, los acompaño triste e interrogado por sus luces. ¿Son vacíos o los han vaciado?, me pregunta la otra. Si escribo preguntas, nomás las transmito. Necesito respuestas, aunque tenga las mías guardadas con boletos de ida por varias escalas.

Las postales las dejo apoyadas sobre el banco, quizás bailen con las flautas, no sé. Sucede que ellos no tienen tiempo para confeccionar sus postales. Tampoco me compran, lo bien que hacen. Ya tendrán tiempo, tantísimo tiempo.

Le miento lector. No soy el que soy. Yo no vendo postales, sólo esperas porque mi esquina es más linda, cuando hay melodía de pueblo. ¿En dónde pierdo la mirada?, ¿en la flauta o en su música?, ¿hay música en las flautas de los nadies? Quien nada tiene, le canta a la vida. Yo tengo algo, me canto a mí mismo. Él que lo tiene todo, busca romper la orquesta. No hay otra, no hay caso: a la noche, la función se acaba. También las sotas, pero esa es otra historia.

2011-06-14T14:28:00.000-03:00

La rebelión de las Madres, Historia de las Madres de Plaza de Mayo, Tomo I (1976-1983) - Ulises Gorini

Otras suposiciones

2011-06-08T00:33:00.002-03:00

Si el fusil fuese problema

y las arenas, el agua de los tigres

que rugen tras mi pecho

pensando en el lunar

de rojas galateas que esperan

el caserón de sueños,
ubicaría en el trágico diluvio

la violencia, al pueblo y su noche.

Si las cenizas nada dicen,

¿será que la noche cayó, de pronto,

como castillo y astillas

como gatillo y metralla

arrancando esos sueños,

a los chicos del barrio?

No sé adónde fueron, qué Cuco, qué miedo.
Son varios millares. Son atletas del aire.

Si la lágrima curar pudiese,

a los treinta orientales,

repararía las golpeadas mejillas

que nos marchitan la voz.

La acción o la idea serán dilema.

Rodolfo, te escucho: dime, qué hago.

El diluvio me moja, al sufrimiento lo leo

por la propiedad del cerro, la barba y la hoz.

Las nubes al océano

2011-05-30T00:53:00.004-03:00

Renuevo los pasados,

sus baldosas robadas,

el tren de mis ahijados

y las valijas salvadas.

Barrilete, ¿qué montaste?

Ni balas, ni pesquisas:

tenebroso gendarme.

¡Qué masas, café y tizas!

En el cielo, nuestra cita;

por el vuelo, los aviones.

Diecisiete y barbita,

ya no duelen los sermones.

Arrojados de los fiordos,

Antígonas inertes.

Dialogaban con pardos,

entre ruidos, ecos y muertes.

2011-05-25T23:10:00.002-03:00

Conducción política - Juan Domingo Perón

La casa gana

2011-05-24T01:25:00.002-03:00

Rechazo tus
estatuas de adobe,
tus vacas sagradas,
y bufones sonrientes.

Rechazo con gritos
tus fotos de viajes,
las cejas pegadas,
que excluyen tu vuelta.

Sos, alfil y ruleta,
yo, caballo y crupier.
Porque sabemos mi suerte,
es tuyo mi ayer.

2011-05-22T11:49:00.000-03:00

La ciudad y los perros - Mario Vargas Llosa

Obama y Osama

2011-05-09T01:06:00.000-03:00

Árboles no viven del
brillar de las estrellas.
En los campos del infiel,
otro llanto de plebeyas.

El muro, su caída,
no quepan más obreros.
La vida, dilapidan
los reyes de febrero.

Días de septiembre,
Allende en su muerte.
Para que ellos siembren,
torres a su suerte.

El dolor, el espasmo,
el Nobel, tinta roja.
Salvador del marasmo
patentó mi congoja.

La dama y mi ombligo

2011-05-09T01:03:00.000-03:00

Otoño de mi gloria,
pesadumbre del tiempo.
Caminar sin historia
me hace creer y pienso.

Que le miento la vida,
al payaso, al testigo,
a esa dama bandida,
que me lleva mi ombligo.

Yo le cuento las tardes,
que a pesar del ombligo,
vuelvan aquí, cobardes,
no conservo ni abrigo.

La muchedumbre parece,
rezarle a la madrecita,
pero le canta las trece
a la señora bendita.

2011-04-27T16:49:00.002-03:00

La Voluntad. Una historia de la militancia revolucionaria en la Argentina 1974/1976 Tomo 4 - Eduardo Anguita y Martín Caparrós

2011-04-08T15:06:00.000-03:00

Opiniones de un payaso - Heinrich Böll

2011-04-06T14:15:00.002-03:00

La Voluntad. Una historia de la militancia revolucionaria en la Argentina 1973/1974 Tomo 3 - Eduardo Anguita y Martín Caparrós

2011-03-20T13:18:00.000-03:00

La Voluntad. Una historia de la militancia revolucionaria en la Argentina 1969/1973 Tomo 2 - Eduardo Anguita y Martín Caparrós

Del Señor Clandestino a sus hijos

2011-03-11T00:54:00.000-03:00

Queridos chicos:

No tengo otra forma de dirigirme a ustedes. Recurro a esta nota porque sé que su madre no sospechará de una carta ingenua. Las causas de mi partida son redundantes y las consecuencias de mis acciones son reprochables: esto es claro. Los otros medios de comunicación están intervenidos. Ella me ha impedido hablarles cara a cara pero mi fuerza de voluntad es mucho mayor que unos volados gritos. Digo ‘gritos’ como si los hubiera, permítanme esa ilusión. A veces creo que juego al ajedrez con ciegos o al chancho con mancos. No importa, mientras les lleguen mis palabras, yo estaré conforme.

Preguntarán por qué ahora, y no tendrán respuestas. No soy sabio ni viejo como el diablo en su refrán, pero soy descarnado a corazón tendido y no puedo quedarme quieto en ‘la tierra de nadie’ esperando el primer balazo.

Hagan un bien a la Patria, maten sus silencios. No teman del cementerio que formarán bajo sus pies porque este camposanto se viene construyendo a través de la inacción y la indiferencia. Los buitres ya reservan turno y hay mucho ruido en el horizonte.

Escucharán que el tiempo amerita la urgencia y también que el contexto no es favorable para ninguna locura. Es cierto, no lo niego. Pero comprendan que no son locuras las que provienen de la cualidad más hermosa de la persona humana: su imponente sinceridad. Búsquense en recuerdos pero no se aferren a ellos. Rompan enciclopedias pero guarden los índices. No hablen con nadie, no confíen en su sombra, piensen que cualquier ayuda es cuestionable. Todos tienen intereses, ustedes —aún— tienen ideales.

Yo, desde Panamá, desensillo hasta que aclare. Les escribo desde la clandestinidad: con el miedo de ser atacado, con la vergüenza de resultar pedante, con la pasión de nuestro vínculo y con el pleno conocimiento de haberme ubicado en un rol poco querido, necesario a la altura de los acontecimientos.

Quemen estas líneas después de leerlas, porque no han sido televisadas y por ende, no han existido jamás.

Los ama mucho, Papá.

Disfraz, visiones de un futuro en el vacío

2011-03-04T20:27:00.002-03:00

Hoy respiro un aire nuevo. En cada segundo de inhalación, me dejo llevar por unas páginas profundas. Comparto estas líneas —personales e intrascendentes— con un público anónimo. Los reconozco más anónimos: en este texto, lo narrado es personal, no ficcional. El por qué del momento no tiene compañera aún y el para qué vagabundea por mi mente en busca de monedas pa’ viajar.

Anónimos. Los cité, ahora aquí, y me alegra que hayan sido puntuales. Les quiero hablar —dirigido al grano— de mis libros. De su orden, si es que lo tiene. También de sus causas, si es que las encuentro.

La Literatura abrazó mi vida hace dos años, tal vez tres. Descubrí un mundo nuevo, oculto y sincero. Una entrevista conmigo en donde ejercitaba mi mente y canalizaba mi espíritu. Me planteó componer mundos, acercarlos a otras personas arrimándolos a la realidad. Creo que esos mundos creados no deben ser ingenuos porque las personas no lo son. La ingenuidad debe ser negada —y combatida— con las peculiaridades que distinguen a los libros grandes. Hago jugar en las historias, elementos que desenrollen la vida de quien escribe. Mi vida entendida como la suma de las pulsiones internas: el miedo, las dudas, la esperanza, los deseos, los símbolos y los ideales. Todo ello sin caer en lo anecdótico y en lo personal exclusivamente. No se puede dormir en anécdotas interesantes. Las dos cosas deben funcionar juntas: la anécdota y las particularidades de quien escribe. La ecuación es decisiva. Si lo logro —imagino que no, o a duras penas— no es el problema. No por ahora, sólo son mis cimientos. La casa aún se las debo y siento que la deberé toda la vida: no me privo de intentarlo.

La Filosofía y la Dramaturgia cortan transversalmente esa ecuación. La nutren y la elevan. Afianzan posturas literarias y profundizan mi estilo. Las particularidades deben tener fundamentos. Los encuentro en las dudas y reflexiones de las personas que pensaron el mundo (Filosofía) y en las palabras hechas actos, en las formas de atravesar situaciones, de representar escenas y de engañar al público (Dramaturgia). No son lo principal aunque reconozco que las considero indispensables y sumamente enriquecedoras. Siempre se retorna a la Literatura después de disfrutar haberla dejado. Siempre.

Por último, se encuentra un tercer grupo. Tanto la Sociología, la Política, la Historia y el Periodismo son herramientas para reflexionar esa ecuación. La ecuación de anécdotas y particularidades más o menos elaboradas, sagaces y genuinas está circunscripta en un marco “real”, en una trama social y en un pasado determinado. Cuestionan el rol naif del intelectual en su escritorio. Critican la mejor escritura porque siempre habrá insuficiencias, deudas y faltas para con el resto. No basta con la Filosofía y la Dramaturgia, son limitadas. Preciso opiniones, actores sociales, matices de mi propio contexto. Su relación con mi forma de concebir a la Literatura es indirecta. Obligatoria como persona, como sujeto, en tanto que, la Filosofia y la Dramaturgia son armas desde la perspectiva del escritor.

Sonrío confesando estos delirios porque, por un momento, me había atraído la fama y el éxito, las luces de las celebridades. Por suerte, ha quedado atrás: me llama la intelectualidad, el saber y el reflexionar aunque citar a los que saben me resulta más oportuno: “El intelectual que no comprende lo que pasa en su país y en su tiempo es una contradicción andante; y el que comprendiendo no actúa, tendrá un lugar en la antología del llanto y no en la historia viva de su tierra.” Ojalá uno esté a la altura de esta frase.

Me temo que ni bien digo estas cosas, me alejo de ese rol intelectual que me apasiona hoy, convirtiendo todo en boberías. No importa, tengo tiempo para enmendarme y éste me exonerará. Será lo que será; o no será nada.

2011-03-04T19:22:00.000-03:00

La Voluntad. Una historia de la militancia revolucionaria en la Argentina 1966/1969 Tomo 1 - Eduardo Anguita y Martín Caparrós

2011-02-22T20:49:00.000-03:00

Rojo y negro - Stendhal

2011-02-14T10:01:00.000-03:00

El jugador - Fiódor Dostoievski

2011-02-14T09:55:00.000-03:00

Extraños en un tren - Patricia Highsmith

2011-02-04T00:35:00.002-03:00

Don Segundo Sombra - Ricardo Güiraldes

2011-01-29T20:53:00.001-03:00

La espuma de los días - Boris Vian

Nunca menos. Canción homenaje a Néstor Kirchner realizada por el Centro Cultural Oesterheld

2011-01-27T22:54:00.001-03:00

Lágrimas que riegan, todo el suelo en primavera
de tu mañana azul, que llora y ríe
nombre que se talla, para siempre en la madera
de los que sin estar, están y viven.

Voces que te nombran, y se aferran al color
de esa insolencia alegre, que inventaste
ríos muchedumbres, de un subsuelo que volvió
para quedarse acá, para quedarse.

¿Será verdad, que te fuiste con la Historia
o será que aún, no despertamos
y que con una antorcha nueva, en cada mano
vas a volver, cubriéndonos de gloria?

Nada más al sur, de esa indómita armadura
hecha de ayeres, blindada de ausencias
mágica de amores, y de sueños que perduran
sin arrumbarse, en ninguna puerta.

Todas esas risas, que viniste a restaurar
desde un recóndito, rincón dormido
hoy cubren las paredes, que no pueden derrumbar
los que sin luz ni sol, están perdidos.

¿Será verdad, que te fuiste con la Historia
o será que aún, no despertamos
y que con una antorcha nueva, en cada mano
vas a volver, cubriéndonos de gloria?

Y esos mil jirones, que dejaste en el camino
serán retazos sí, de una bandera
marcas imborrables, en el cuerpo
que elegimos, llevar hasta el final.

Y nunca menos.
Nunca menos, que ese fuego en la mirada
que las voces acalladas, retomando la canción.
Nunca menos, que tu nombre en las banderas
que tu plaza siempre llena, de esperanza y de pasión.

Nunca menos, que pañuelos en tu casa.
Nunca menos, que justicia sin perdón.
Nunca menos, que el paisaje repetido
de este Sur tan aguerrido, y diciendo al fin que no.
Nunca menos, que esas risas desdentadas
aguantando la parada, que supieron conquistar.
Nunca menos, que un enjambre de morochos
arruinándoles la foto, a los que no vuelven más.
Nunca menos, que los pibes en el centro.
Nunca menos, que vivir con dignidad.
Nunca menos, que la Patria que soñamos.
Nunca menos. Ni un paso atrás.

2011-01-25T15:55:00.000-03:00

Fausto - Goethe

2011-01-20T13:32:00.002-03:00

Martín Fierro - José Hernández

La vuelta de Martín Fierro - José Hernández

2011-01-16T17:45:00.002-03:00

No habrá más penas ni olvido - Osvaldo Soriano

2011-01-15T17:50:00.000-03:00

Flores robadas en los jardines de Quilmes - Jorge Asís

2011-01-14T00:01:00.000-03:00

El Imperialismo, fase superior del capitalismo - Vladimir Ilich Ulianov (Lenin)

2011-01-12T14:51:00.000-03:00

Perón. Exilio, resistencia, retorno y muerte (1955-1974) Tomo Dos - Norberto Galasso

La guayabera Absoluta

2011-01-03T01:56:00.004-03:00

Sinembargón fue un sabio afgano exiliado en Panamá que contacté durante el cuarto día en el séptimo continente. Yo tenía ciertas referencias de su ubicación pero hospedarme en su hotel fue pura suerte. Lo encontré en la pileta, bronceado y calzado en habanos, sobre una reposera.

—Sabés, pibe, me pasé la vida analizando el Tiempo, la Historia, Dios y la Mar en Coche. Y me siento vencido…

—No diga eso. Siempre se puede torcer la tuerca —retruqué poco convencido.

—¡Carajo, tuteáme!

—¡¿Pero cómo se le ocurre?! Yo no puedo tutear a Sinembargón. Nadie puede.

Y era cierto. Nadie podía tutear a un genio como él. Menos yo, un incrédulo, un aficionado, un niño.

—Jodido es. No importa. El asunto es que me vencieron. Eso no lo dudo.

El teórico siempre fue pesimista pero no creí encontrármelo tan abatido. El exilio le pesaba en las bolsas de los ojos y su mirada perdida jugaba al solitario. Sus grandes y completos estudios se habían pulverizado. El enemigo de lo Relativo, de lo pequeño y de lo variable estaba en retirada. Combatió fiero a los tecnócratas pero comprendió, en su ocaso, que lo Absoluto se hundía irreversiblemente. Su Historia lineal (Titanic) chocó contra la realidad concreta (iceberg) y cayó a pique.

—Hasta Dios, es Relativo. El dogma se destruye y se cuestiona. Mis teorías no pueden incluir todas las diversidades y todas las facetas humanas. E incluso me han corrido con eso de que lo Absoluto, por postular la supremacía de lo Único, es totalitario, autoritario. Acalla a los demás y busca neutrlizarlos.

Continuó, en monólogo, entre pitada y pitada.

—Estoy tan vencido que dudo del Tiempo. ¿Avanzan los años en esta película o se rebobina constantemente? No sé, abandonemos todo. Dejemos lo Absoluto tirado y aceptemos que nadie tiene la Verdad porque el Poder está en muchos lados. Y claro, siempre vuelve esa chicana, todo depende del modo que se vea. Porque todo es relativo. Las Guerras, el Éxito. Justificaremos todo. Porque todo es posible en el reino de lo Relativo. Justificar para luego condenar o perdonar. Empequeñecemos todo —ya que será relativo— y viviremos de un Sujeto minúsculo incapaz de hacer nada por estar condicionado por sus circunstancias. Que zigzaguea por el Tiempo y se choca con la Historia como un atolondrado.

—Todo será Relativo, sí. Y sin embargo, espere, el Hambre y la Desnutrición siguen siendo Absolutos, o no?

Sinembargón resucitó de pronto. Canchero, desplegó una sonrisa cómplice y me palmó el hombro izquierdo.

—Aprendés rápido pibe. Vas a volar muy alto. Hasta la vista.

Después del apretón de manos, nunca lo volví a cruzar.

2010-12-31T20:08:00.002-03:00

Perón. Formación, ascenso y caída (1893-1955) Tomo Uno - Norberto Galasso

2010-12-06T12:59:00.001-03:00

Otras inquisiciones - Jorge Luis Borges

2010-12-01T11:06:00.000-03:00

Las otras puertas y otros cuentos - Abelardo Castillo

Las ideas, el afuera y la otra

2010-11-29T02:57:00.006-03:00

La autopista de las ideas es interesantísima. Primero, porque sino, no hablaríamos de ella. Segundo, vale mencionarla aunque me consuma unos gramos de instantes. Tercero, hubiera malgastado esos instantes, de todas formas. Y por último, porque estas palabras no son mis propias palabras —nadie tiene palabras—, son construcciones colectivas que según el conjunto que las diga, se vuelven más ricas y variadas o más pobres y viciadas.

En la autovía no circulan automóviles sólo motores a fuerza de inventiva y traccionados por palabras. Variedad sobra: últimos modelos y también del 73’. La edad no deteriora ningún motor. El tiempo a las ideas las enquista, las hace resistentes o tercas o ambiguas o contradictorias. Las ideas son vehículos colmados de palabras retorcidas, apiladas como muralla. En algunos, las palabras se anudan telas de araña. O zigzaguean libres en armonía. O en desorden las palabras se chocan, erosionadas, colisionándose entre sí. Natural, las palabras cambian según sean pensadas o mejor dicho: el capricho de las palabras cambiará a cada sujetado. Y cada sujetado se diferenciará —o lo contrario— de sus prójimos a través del azar, del destino o por espanto.

Existen dos manos: la Ida y la Otra. Siempre después de nombrar un primer axioma, el complemento del dúo es desechable y será lo otro. No hay vuelta en la autopista de las ideas, tampoco banquina ni señalización. Facilitada la descripción, resta aclarar que los conductores marchan sobre motores mentales pero no podría asegurar aquí —quizás por falta de pruebas— la ubicación hacia dónde se dirigen. Basta decir, las ideas no tienen fin, tienen medios y personas que las piensan.

La velocidad es otro tema a atender, sería un crimen omitirlo. Cuánto más rápido, menos se ve a los demás. Entonces —lógica pura— cuántas más revoluciones se le pide al motor, menos se analizan las otras ideas. La conclusión es que al analizar con insuficiencia esas ideas, se acerca más al riesgo de desbarrancar el motor, destartalar su propia construcción deductiva o fanatizarlo todo empobreciéndose.

La otra opción —la excluyente más descartable, ¿se ve?— es ir lentísimo. Uno deja de lado su propio motor y se obnubila, cuales espejitos de colores, con las ideas ajenas. Se pierde práctica, se adoptan posturas y tendencias irreconciliables con la realidad del conductor.

Otra consecuencia de la baja velocidad —una vez más, la que se desprecia por ser otra— podría ser detenerse. Así, se está rendido. No hay producción de ideas, no se reciben las extrañas ni se buscan nuevas. Volver a arrancar es posible, sólo que cuesta y excede los límites de este análisis.

En la Ida, a derecha están ellos y a la izquierda, nosotros. Si uno se mueve demasiado a la izquierda —para desmentir otras teorías— no cae en la derecha: queda fuera de la autopista. El afuera es el resto. El resto es la nada. Y de la nada, nada sale.

En general, alguien por la derecha, evidencia su deseo de “conservación” y los de la izquierda, su búsqueda por el “cambio”. En esta dialéctica de conservar algunos cambios o cambiar todo lo conservado (incluyendo los cambios preexistentes, o más conocido como profundización del cambio), los carriles del medio juegan un triste papel. Son falaces de falsedad absoluta porque: o se conserva o se cambia.

Como para cambiar hay que moverse, y el centro no se mueve —equilibra, se balancea— entonces, el medio, conserva. O ayuda a conservar. O es cómplice en la lógica de conservar. Empuja el atraso y lo lleva para adelante.

¿Qué se conserva y qué se cambia? Bueno, el ser humano pasa su existencia sumergido en este interrogante. Esta pregunta es la guía de la autopista mientras que los pensamientos de cabotaje van por colectora.

Por eso, repito, no hay vuelta en la autopista de las ideas porque el tiempo es dictador perpetuo pero está la Otra. Ahí ya no hay ideas, es otra vía. Es la guerra necesaria para mantener la paz. No hay crítica, hay armas. Con ideas, la izquierda vence. ¿Por qué? Porque para cambiar, se requiere más creatividad, más pasión y más humanidad. Para conservar, se requiere hacerse el gil. No importa qué idea sostenga al gil. Con las armas, la derecha gana. ¿Por qué? Fácil, le gusta la guerra.

Un trasnochado me dijo una vez:

—Las ideas no se matan.

Pero otro —el excluido intencional— rebatió que no importaba la inmortalidad de las ideas:

—Cuidemos la mortalidad de las personas —decía.

Resumen: la Ida y la Otra. La Otra excluye al todo. Sin el todo, está la nada. De la nada, nada sale. O salen los tiros. Y la Muerte.

—En la autopista de las ideas, ¿con qué pagamos peaje?

—No sé, esa te la debo. Pero mantengámonos en la ida, con las ideas. Evitemos el afuera. Y jamás volvamos a pisar la Otra.

2010-11-27T15:17:00.000-03:00

El poder y la gloria - Graham Greene

2010-11-20T15:35:00.000-03:00

Tres rosas amarillas - Raymond Carver

2010-11-16T09:48:00.002-03:00

Memorias del fuego 3. El siglo del viento - Eduardo Galeano

2010-11-09T14:36:00.000-03:00

Memoria del Fuego 2. Las caras y las máscaras - Eduardo Galeano

2010-11-02T20:29:00.002-03:00

Memoria del Fuego 1. Los nacimientos - Eduardo Galeano

Entre cipayos y medianoche

2010-10-30T00:12:00.000-03:00

Los cipayos ladran más que nunca, Sancho; señal que cabalgamos,con miles de contradicciones pero maravillosamente.

Néstor Kirchner murió pero seguirá vivo

2010-10-28T01:32:00.002-03:00

Por ese gran argentino
que trabaja sin cesar,
para que reine en el pueblo
el amor y la igualdad.

¡Perón, Perón, qué grande sos!
¡Mi general cuanto valés!
¡Perón, Perón, gran conductor,
sos el primer trabajador!.

Si bien sencillamente me sé la marcha peronista porque es pegadiza, pintoresca y está llena de voces infinitas, admirables de quienes la han sabido cantar con pasión (Walsh, Ongaro, Cámpora, Mugica, la JP, los Putos Peronistas, el Frente de Liberación Homosexual, Cooke, Evita entre muchos).
Hoy esta estrofa, la del medio (esa parte que jamás se nota, que queda en el montón) me pegó una trompada al estómago.
Hace tiempo descubrí que en los momentos más felices (angustiosamente felices, esa angustia terrible que te brinda la mayor felicidad de lograr imposibles) como la aprobación de la ley de matrimonio igualitario se me aflojan las piernas. No pretendo hacer un texto referencial a mi persona pero mis piernas son grandes, fuertes, musculosas y firmes. Las odio y las amo. Es lo que más amo de mi cuerpo: sin embargo cuando mi felicidad no tiene límites se me aflojan. Se me caen y dejo de sentirlas.
Descubro hoy, con asombro también, que en los momentos más conmovedores, lleno de tristeza por el político que se me va también se me aflojan las piernas. La cumbre de la tristeza fue con esta estrofa, en la exacta oración "...para que reine en el pueblo el amor y la igualdad." porque "amor" e "igualdad" recrean todo.

Estoy triste porque se me murió Néstor Kirchner, un tipo de la generación de mis viejos que logró lo impensable. Se dinamizó la militancia, los actores sociales, la Historia, la política, la Patria Grande, Los íconos del pasado más glorioso, la guerra eterna de los jamases contra los siempres, las madres, las abuelas, los hijos, las masas, el Pueblo, el debate, la actividad cultural, filosófica, literaria y cinematográfica. Se potenció la Memoria, las minorías, las diversidades, los sindicatos, los pueblos originarios, el Modelo y los sueños. Se levantaron las Banderas, la ideología, las contradicciones de clase, los periodistas y escritores censurados de los 70´s, las políticas de Estado progresivas y la sana crítica.
Seguirán habiendo mafias, corruptos, crímenes, delitos, violencias, burocracia, enriquecimientos desmedidos, delirios de poder, facilismo, oportunismos y millones de cuestiones por discutir y combatir y espero que gobiernos superadores que profundicen este rumbo puedan erradicar esos flagelos.
Sin embargo, admito (con alegría, satisfacción y esperanza en el futuro) que lo que este hombre ha movilizado será un rasgo fundamental en mí, y en muchos de mi generación.
Cierro esta vivencia con las últimas líneas de la carta de Mempo Giardinelli; Néstor y lo que viene:

Descanse en paz, Néstor Kirchner, con todos sus errores, defectos y miserias si las tuvo, pero sobre todo con sus enormes aciertos. Y aguante Cristina. Que no está sola.
Y los demás, nosotros, a apechugar. ¿O acaso hemos hecho otra cosa en nuestras vidas y en este país? Mempo Giardinelli

2010-10-26T13:53:00.000-03:00

El Medio Pelo en la sociedad argentina - Arturo Jauretche

El otro soberano

2010-10-20T13:22:00.033-03:00

El pirata Timor huyó hacia Cartago después de saquear las poblaciones que la rodeaban. Sus habitantes, presos de la confusión, festejaron su regreso y lo coronaron rey. Los sacerdotes del templo de Baal decidieron organizar un magnánimo sacrificio y decretaron tres días de homenajes en todo el país.

Las primeras medidas de Timor fueron purgar a su ejército, a sus consejeros y a sus concubinas. Se convirtió en un amante de las purgas; al punto tal de mensualmente beber pócimas para limpiar su propio estómago. La paranoia creía intramuros pero no así la tristeza del pueblo. Desde la implantación de su gobierno, el clima había resultado favorable para la agricultura. Las lluvias abundaban y los brotes de arroz se podían contemplar exultantes bajo el sol de primavera.

Un día ante esta situación, Timor le preguntó a su más fiel consejero —el Visir de Oropel— acerca del miedo. Necesitaba saber por qué su pueblo no le temía. Éste le contestó que sólo quienes vivían dentro del palacio podían temerle. El pueblo de Cartago siempre se había comportado en forma independiente a los designios de sus soberanos.

—Quienes han convertido a Timor en rey, jamás temerán a Timor.

El pirata creyó que podía superar a todos los otros reyes cartaginenses que lo habían precedido. Se obsesionó por el miedo y por su pueblo. La fuerza de sus órdenes terminaba en el portón del muro exterior; por fuera, nadie acataba sus demandas. Su imagen era tan débil que gran parte del pueblo —quienes defendieron, en aquel momento, la coronación— no recordaban su nombre.

Convenía no pensar en el asunto refugiado en las purgas hasta que perdió el gusto por los lavajes. Encontró, casi en simultáneo, otra distracción: designar en cargos imaginarios a personas inexistentes. Su corte se empezó a reunir los días en gloria a Baal pero de la lista completa; ciento veintisiete jamás aparecían. Llamaba al Consejo de Guerra en tiempos de paz y despachaba delegaciones diplomáticas a reinados foráneos ya extintos. La aviesa memoria le hacía nombrar a la misma persona para dos cargos incompatibles. No comprendía las advertencias de que el embajador en Dacia no podía a la vez buscar un acuerdo comercial en Egipto. También a la inversa tenía problemas. Nombró Ministro de Justicia a cuatro cortesanos y ratificó a tres soldados como Sumos Sacerdotes de Baal.

La inmensa burocracia generó que el Gran Maestro de la Orden Dorada, el Jefe de Jardines y el Ministro del Arroz dudaran de la inteligencia del monarca y le recomendaron descanso. Su respuesta fue categórica. Timor aceptaría retirarse, cuando tres cuartas partes del Consejo Real en plenitud votasen en dicho sentido.

Los complotados, desilusionados por no poder disponer de votos ficticios, desistieron con el asunto. Aunque tuvieron un golpe de suerte. Luego de saber que su semejante romano había propuesto senador a su caballo personal, Timor dejó de certificar nombramientos. Abatido por la noticia, se concentró en su vieja obsesión. Convocó al Visir de Oropel —que para ese entonces era Protector del Fuego, Gobernador de las provincias insulares, Supervisor de Obras Públicas y Gran Cocinero Real— y le preguntó:

— ¿Cómo logro yo, Timor de Cartago, ser temido?

—Majestad, para lograrlo, usted debería ser más glorioso que Baal.

Timor comprendió que no debía ser más glorioso que su par romano sino que debía ser más que su propio dios. No lograba descifrar cómo podría superar a Baal: su coronación fue en honor a Baal, su título real completo era “Rey de Cartago, Leal servidor del África y Caballero de la Casa de Baal”. Timor poseía un solo palacio, mientras que su enemigo concentraba su poder en setenta templos y altares esparcidos por toda la ciudad. Su sometimiento al dios era rotundo.

Pasó semanas elaborando planes para vencerlo. El último de ellos fue la firma de un decreto según el cual Baal le obsequiaba el don de la lluvia al monarca. Su corte aceptó la propuesta y sus escribas confeccionaron el documento. Nadie le dio importancia; Baal se opondría al pedido del mortal. Pero el pirata fue más astuto, al pie del decreto agregó el siguiente párrafo:

"…considérese conferido en forma definitiva hasta tanto Baal —en forma personal— no se pronuncie en contrario, revocando este documento. Dispénsese a Baal de signar, bástese con su sublime silencio.”

Timor, el rey pirata que Baal le confirió la lluvia, fue odiado por su pueblo después de la mayor sequía que se recuerde. Escapó hacia el séptimo continente. Murió en alta mar después de una tormenta. Sus últimas palabras fueron:

— ¿En qué ayer, en qué patios de Cartago caerá también esta lluvia?

2010-10-16T15:43:00.002-03:00

¿Quién mató a Rosendo? - Rodolfo Walsh

2010-10-13T22:42:00.002-03:00

El aleph - Jorge Luis Borges

2010-10-11T14:05:00.002-03:00

Operación Masacre - Rodolfo Walsh

2010-10-07T23:13:00.000-03:00

Así hablaba Zaratrustra - Friedrich Nietzsche

2010-09-30T15:44:00.000-03:00

La crítica de las armas - José Pablo Feinmann

2010-09-27T18:29:00.000-03:00

El coronel no tienen quien le escriba y otro relato - Gabriel García Márquez

2010-09-22T20:19:00.000-03:00

La tregua - Mario Benedetti

2010-09-17T15:39:00.001-03:00

Ficciones - Jorge Luis Borges

2010-09-11T18:04:00.003-03:00

La astucia de la Razón - José Pablo Feinmann

2010-09-06T01:15:00.001-03:00

Nuestro hombre en La Habana - Graham Greene

2010-09-01T14:13:00.000-03:00

El americano tranquilo - Graham Greene

2010-08-29T13:00:00.000-03:00

Madame Bovary - Gustave Flaubert

2010-08-21T15:03:00.000-03:00

Fenomenología del Espíritu - G. W. F. Hegel

La voz de la montaña blanca

2010-08-09T14:04:00.005-03:00

Vuelvo al Mauna Kea otra vez, a ese lugar común que jamás abandoné. Quiero narrar aquí, mientras el tiempo no juegue conmigo a las escondidas, otra de mis anécdotas por el séptimo continente. Monumental viaje que emprendí en fecha incierta sin sentir realmente haberlo concluido. Recuerdo que pasadas dos semanas, arribamos Jesús, Siddattha, Muhammed, el maestro Kong y yo a un pequeño pueblo asentado sobre la ladera de la Cordillera Noroccidental a unas diez mil cabezas por encima del nivel de marea en época tradicional.

La noche quería envolvernos mientras nosotros no nos poníamos de acuerdo en el rumbo a seguir. Kong prefería descansar recostado en una roca y meditar con la contemplación del paisaje en sus hombros. No me hizo caso cuando le pedí que me ayudara a buscar comida, no la iluminación, ya que la primera empezaba a ser escasa.

—Paciencia —soltaba mientras se agarraba la cabeza— la paz interior es un alimento superior que cualquiera de los que guarda tu imaginación. Yo callé, no quería arruinar su armonía.

Lo próximo en pensar, fue recurrir a Siddartha. Se había alejado unos seis, siete, ocho metros hacia un risco en donde estaba estático un sarrio imperial. Si bien siempre tuvo inclinación a sensibilizarse con la naturaleza, parecía conectado al animal quien lo observaba fijo y éste, hipnotizado, le devolvía la mirada. Cualquier cosa que le dijese, no la escucharía pues sus oídos estaban arrojados hacia el curioso animal. Estuve en lo cierto, se quedó observándolo por nueve minutos que seguramente los sintió interminables.

Muhammed parecía abatido. Había perdido gran parte de la energía con la que comenzó el viaje. Juzgué por su rostro de desconcierto que estábamos perdidos. Si él no sabía cómo seguir, nosotros menos. Así que opté por no molestarlo en absoluto. Jesús creyó lo contrario porque trató con chistes y canciones de hacerlo sonreír sin conseguir nada. Empezaron una discusión causada por la temperamental e intempestiva forma que tiene Muhammed en contestar. Jesús no entró en la trampa manteniéndose en la línea para conciliar la situación. Al final, logró su objetivo: Muhammed se olvidó del mapa y del camino.

Terminaron hermanados cantando una de los Beatles. Yo accedí a hacerles la cortina musical con las palmas pero no podía desconocer que continuaba con hambre. Mi mente se hundía junto a mi estómago en un lamento interesante cuando Siddattha, corriendo alocadamente, nos interrumpió la canción para decir que al costado del lugar donde estaba el sarrio había un pueblo y seguro tendríamos comida y camas para los cinco. Nos preguntamos los mecanismos de cómo llegó a semejante razonamiento aunque sólo nos susurró que era cuestión de fe. Jesús y Muhammed asintieron. El maestro Kong no escuchó pero afirmo que lo hubiera hecho también. Yo no asentí, mas tampoco me opuse, eran mayoría.

No lo podía creer. En efecto, el poblado estaba allí mismo al costado del sarrio. Su nombre era Mauna Kea, los nativos nos dijeron que significaba “montaña blanca” y que el sarrio que Siddartha encontró era su guardián. Misteriosamente, nos llamó la atención que todos hablaban el mismo idioma que nosotros. El líder tribal nos indicó que éramos bienvenidos ya que el hechicero presagió nuestra llegada —cinco peregrinos los visitarían cuando los días se acercasen al solsticio de invierno. Organizó un banquete y en determinado momento de la noche, se pusieron a corear para animar la fiesta aunque ninguno de los cinco entendió una palabra, cantaban en un idioma indescifrable.

Quisimos saber qué cantaban y por qué lo hacían en otro lenguaje.

—Hombres necios, nosotros los maunakeanos tampoco sabemos qué cantamos. Inventamos un idioma para los cánticos cuyas palabras no tienen significado concreto —sentenció el jefe—. Cada uno le imprime el significado que desea porque es la única forma que encontramos para no aburrirnos de las letras musicales y que éstas perduren por siempre.

—Sirven para cuando uno está triste, cuando uno necesita consuelo, alegría, paz, fuerza y encima van con todo tipo de ritmos —concluyó con un guiño.

Luego prosiguió relatándonos que los maunakeanos dominaban todas las lenguas del mundo pero que ninguna los había esclavizado. Estábamos en presencia del único pueblo que concientemente se inventó una lengua. Comprendimos, también que se podía ser libre del lenguaje y vivir para festejarlo.

Chacarera del 55 - Mercedes Sosa

2010-08-07T12:46:00.000-03:00

2010-07-23T11:44:00.002-03:00

Ejecución Inmediata - John Lutz

2010-07-19T00:33:00.002-03:00

Retórica - Aristóteles

Por los mismos derechos con los mismos nombres

2010-07-15T22:55:00.003-03:00

Olé olé,
olé olá

El matrimonio,
se va a aprobar.
Por la igualdad
y diversidad.

Olé olé,
olé olá

El matrimonio,
se va a aprobar.
Por la igualdad
y diversidad.

Olé olé,
olé oláááá

Y se aprobó la ley. Estos procesos y acontecimientos refuerzan una vez más dos pensamientos que vivo con intensidad. Por un lado, la Historia se enseña en la calle. En plaza, con frío, bajo las bufandas, con bombos y banderas militantes, con pasión dentro de una carpa de la Comunidad Homosexual Argentina viendo una votación única. Jamás fui a una Marcha del Orgullo, pero haber estado ayer fue impagable. Creo que superó cualquier anécdota que pudiera transmitir. Mis viejos me acompañaron desde la distancia y espero no pecar de ingenuo pero en mi casa también hay un aire distinto. Pocas veces tuve tanto orgullo de ser argentino y me alegra el alma, por primera vez le festejé su cumpleaños.
Además, no podría haber querido vivir en otra época de este país. Qué inmenso regalo me dio la vida de formar parte de la generación que vuelve a ver la ideología, la militancia, la lucha de derechos, los debates políticos, la revalorización de los trabajadores, la actividad de las organizaciones sociales, la defensa de la democracia y los cambios de paradigmas. Ojalá todos puedan apreciarlo, hay un mundo que revivió hace unos siete años y sería un insulto torpe no abrirle las puertas.
Hoy, las noches serán más lindas porque la sociedad argentina también lo es.

El nene de barro, la indiferencia y el ropero

2010-07-13T21:40:00.006-03:00

Evité hablar el tema. No quería debatir por impulso o por un acto reflejo. No me interesaba saltar a la primera, preferí digerir y procesar. Leí a varios, con varias voces en varios lugares distintos. No consideré que tenía algo para agregar. Todo estaba sobre la mesa: los bandos, los intereses, las fuerzas, los argumentos, todo estaba. Hubo quienes escribieron párrafos que realmente no aportaban nada nuevo pero me abstengo de censurarlos porque me parece válido si su deseo era alzar su voz junto a las de los demás.

Admito que hoy un relámpago me sacudió la espalda. Un spot publicitario mostraba niños felices, ángeles rubios o castaños siendo abrazados y contenidos por una madre y un padre ejemplares: arquetipos perfectos de una imagen idílica, armoniosa y sin conflictos ni contradicciones. Estas familias felices juegan y se ríen, se abrazan, saltan.

Curioso es notar que no se hablen, no hay diálogos en estas pulcras imágenes de escasa realidad y fantasía desmedida. Las pocas palabras que los miembros de estas hermosas familias dicen, no se lo dicen entre ellos. Las lanzan a la cámara porque se sigue al pie de la letra lo que otros elaboraron. Buscan que nosotros, todos, los receptores de esa basura aggiornada, sonriésemos y nos ablandásemos.

Quien habla es la “gente común” que expresa por qué es necesario rechazar el matrimonio igualitario. Ahora el final es menos sutil, cierra otro nene. Otro estereotipo de nene: gordito, de tez oscura, ojos negros y pelo de paja. Ese nene que emula a los niños susceptibles a la adopción dice, convencido de su manipulación, “queremos mamá y papá”. Yo lo miré fijo, clavé mis ojos y toda mi historia sobre ese estereotipo. Me generó lástima por el abuso al que lo someten otros. Pero también enojo, me encolericé y reconozco que ni bien terminó de hablar apagué la televisión. No me controlé, sentía un insulto a mi inteligencia.

Toda persona es sometida cuando es funcional a intereses ajenos que incorpora, por medio del engaño, como propios. Eso fue lo que pensé de aquel morocho, de belleza no convencional, de una hermosura que no puede competir en nuestros cánones vacios porque le faltaba todo: ojos claros, pelo claro, piel clara y hasta me animaría a decir alma clara. Las hordas que lo acusan de chorro, de ladrón, de asesino son las mismas que ahora lo elevan como un santo. Una deidad de barro miserable que apela a nuestra piedad y a nuestros sentimientos más blandos para defender sus líneas de pensamiento.

“Con los chicos, no.” reza una frase popular. Yo le agregaría chicos carenciados, olvidados, maltratados, pobres, no. Con ellos, no.

No sé cómo terminará esta epopeya; en las griegas les aseguro que siempre alguien muere. No obstante, el héroe logra su objetivo a pesar de que esa solución desencadenará en el futuro nuevas epopeyas. Desde un principio, creí que el matrimonio era soñar demasiado en un país como éste, avanzar cinco escalones de golpe mientras que por décadas ni nos animábamos a ver la escalera. Soy consciente que esta sociedad no está a la altura de las circunstancias. No compro las encuestas que afirman que el matrimonio igualitario tiene a la gran mayoría del país a favor. No lo sé, no lo creo pero tampoco me importan los números. Somos los suficientes, así sea uno solo. Además, no son fundamentales estas encuestas porque donde hay necesidades hay derechos que se deben pelear, reconocer y finalmente ejercer. Las cantidades de personas sólo sirven como recurso mediático para intimidar o para coaccionar a la realidad.

Podría criticar con ferocidad a los enemigos del matrimonio igualitario. No lo haré y explicaré el por qué. Quiero gastar mis palabras en criticar a nuestra comunidad y a todos los que estamos apoyando la ley. Los otros son impresentables, sus argumentos están cargados de odio y muchas personas que felicito han dejado al descubierto brillantemente en blogs, canales de noticias, diarios sus contradicciones y sus omisiones. Yo no podría explicarlo mejor.

Aunque sí quiero extender mis críticas para quienes apoyamos la ley. Porque quiero que mejoremos y que no actuemos como muchos han actuado en otras circunstancias. Los activistas dan todo de sí pero me gustaría que la CHA o la Federación (los admiro, lo que escribo va con la mejor intención y si no es cierto lo que sostengo, me alegrará mucho desearía que me lo desmintieran) se involucren en otros asuntos sociales no sólo lo que respecta a la comunidad homosexual. Si sólo a los docentes les debe importar el sueldo de los maestros, a los jubilados sus pensiones y a las víctimas del terrorismo de Estado, los juicios a los genocidas, estamos jodidos. No muchachos, yo creo que las banderas deben estar siempre por todos los asuntos que nos comprometen como sociedad si es que tenemos conciencia social. Si no la tenemos, mala suerte, el juego terminó.

Tampoco acepto los que lloran desde caras universidades privadas o amplios livings en pisos con vista a la calle por el matrimonio igualitario y ven su mundo derechoso de cristal dándoles la espalda, ya que cuando estuvieron inmutables por las víctimas de la AMIA, las madres "villeras" que luchan contra el paco, los juicios de lesa humanidad, la Ley de Medios y miles de temas sociales que nos involucran como sociedad en su conjunto. Huele a egoísmo y por lo menos a mí, no me agrada sólo defender mis intereses y mis derechos porque son míos mientras pretendo que toda la sociedad se suba a mi lucha. Hay salir a la calle las veces que sea necesario y no simplemente cuando me tocan a mí. Hipocresía afuera; me recuerda con tristeza la clase media saliendo por el corralito y después desaparecida mientras la miseria se esparcía pero el sistema financiero se normalizaba. Me recuerda a los estudiantes del Mayo francés que tiraron a los obreros una vez que se graduaron. Me dolería creer que si se logra el matrimonio, todos los que se enarbolaron legítimamente por sus derechos vuelvan a ser indiferentes a los derechos avasallados de otros tantos cientos de miles.

Me parece interesante la postura de un grupo que le tomé cierto cariño aunque su nombre yo lo prejuzgaba en demasía. Hablo de la Agrupación de los Putos Peronistas, lo de peronistas es anecdótico pudo ser cualquier partido democrático; pero importa que llevan consigo la herencia del Frente de Liberación Homosexual, del gran Néstor y su séquito (el poeta, aclaro, por si algún trasnochado cree que me refiero al ex presidente) que luchaban por sus derechos pero no eran indiferentes a la militancia, al trabajo en los barrios pobres, a la política y a una ideología particular.

Hay gente valiosa en nuestra comunidad homosexual, activistas que dedican su vida a una causa para esta minoría. Pero creo que no es bastante, se necesita mucho más para esgrimir contra los titanes que bloquean este avance legislativo. Yo fui el veintiocho pero no estuve por el enojo que me dio pensar que en Noviembre en la Marcha del Orgullo que muchos se asquean por considerarla una joda desvirtuada y deforme concurre el doble, el triple hasta el cuádruple de gente. Esperé ver más muchedumbre el veintiocho de Junio, faltabas vos, faltaba yo, faltábamos todos.

Hace tiempo escribí un texto sobre la indiferencia y la homofobia, http://buenosdiaspatricio.blogspot.com/2009/11/martita-y-su-abuelo.html porque ambas están tan relacionadas como dos hermanos ligados por el incesto.

Termino estas líneas desconcertado. ¿Hoy qué día es? ¿Ayer o mañana? El catorce será un día olvidable o quedará como una fecha jubilosa en donde se logró algo increíble en mi memoria para contar en mi adultez y por qué no, en la vejez. Soy pesimista y pienso lo peor. Ojalá, de corazón sinceramente me equivoque. Si acierta mi pesimismo, pido un deseo, que la próxima sea la vencida.